Chuva de verão

Acho que as minhas paixões são como chuva de verão, nunca se sabe quando vai chegar, mas chega no momento que você menos espera. O tempo muda da água para o vinho, igual agora, estava um céu todo estrelado e der repente começaram os relâmpagos e veio a tempestade. Diferente da maioria, não tenho medo e adoro tempestades. Quando eu era mais nova, imaginava que os raios fossem como os gases de um gigante, que bobagem... Agora eu acho uma coisa muito bonita, causa muitas tragédias, mas sempre procuro ver o lado bom das coisas. Se fosse para escolher entre admirar um pôr-do-sol e uma tempestade, escolheria a tempestade. Acho que por ter mais adrenalina, adorar o barulho dos pingos caindo no chão e por sempre imaginar a minha cena de filme na chuva com o homem da minha vida, acho muito romântico. Mais romântico do que ver o nascer do sol dentro do carro no morro do lixão da cidade (releve, não quer entrar em detalhes). Bom, a chuva acabou exatamente neste momento, ela me inspirou para escrever este texto. Agora ouço a voz da minha mãe me desconcentrando.

Hipocrisia alheia

Se o maior segredo (pelo menos na minha opinião) para viver a ilusão de ser feliz é não ligar para o que as pessoas pensam ou falam, por que diabos nos deixamos influenciar tanto por algumas palavras que obtiveram muitos leitores? E eu que pensei que devíamos trabalhar nosso carisma e criatividade para sermos fascinantes sozinhos. Que tola, não? Como pude?
Porque hoje em dia, você só é fascinante se tiver palavras de outras pessoas decoradas. Vidas de outras pessoas na ponta da língua.
Eu, pelo menos, vou deixar de ser tão ridícula. Tão influenciável, tão imatura. De que adianta, afinal, passar dias e dias aprendendo com as experiências de pessoas tão estúpidas, hipócritas, destruídas e detestavelmente humanas quanto nós mesmos?
Quanto a mim... Bem, eu não leio o suficiente. Meu QI não é alto o suficiente, eu não sou fascinante o suficiente, minha vida não é legal o suficiente e meu vocabulário não é vasto o suficiente.
Vá viver a SUA vida, perdedor. Vá escrever SUAS palavras. Vá criar a SUA história, e se isso for o suficiente para conseguir muitos leitores, seja mais um bom escritor morto.
Eu vou viver a minha pseudo-vida sem palavras, sem história, e vou ser mais uma garota morta. E ao contrário de vocês, que estão desesperados por atenção, isso não me assusta. Eu vou morrer sem fazer diferença na vida de ninguém, e não estou preocupada com isso.

Again

Não, você não vai fazer isso. Não pode chorar e não vai se desesperar. Não vá chorar pelo sangue DERRAMADO. De que adianta, se tudo o que você recebeu daqueles lábios macios foi o som da voz grossa dizendo que você é a menina bonita que não pode ser amada? É uma troca. Ele te destrói, e faz você pensar que está acabando com ele também. Ele quer. Mas você não pensa. É patético ver como ainda tinha esperanças. Não sabe como foi difícil pra você juntar as palavras na sua garganta, e na realidade foi impossível. Tão impossível que, em vez de gritar, escreveu. Oh, porque está tão alterado? Não pode lidar com isso? Vai me tratar mal se não me ignorar. Vai me tratar como se sente. Como ele se sente? É pior do que como você está se sentindo agora? Arrancaram um pedaço de seu corpo ? De sua alma?
Você não se importa mais. Você não pode perdoá-lo pelo que fez, então ele não pode perdoá-la pelo que disse. É isso, é para sempre e acabou. Alguns meses de amizade, mais outros de perseguição, e alguns anos fingidos, e para quê? Para tudo acabar na frente de uma tela luminosa. Pois é, você foi avisada. Sua vida é uma piada.